Я понимаю, что на просторах интернета мало кому интересны мои душевные терзания, однако пост напишу, ибо надо куда-то выплеснуть накопившееся, а для листочка уже поздно и темно.
Букв немного, но повествование не отличается внятностью, посему те, кому пофиг, - проходите мимо, не напрягайтесь)
Предыстория:
Когда я была маленькой наивной школьницей, я писала рассказики, начинала повесть и думала о целом романе. Мне хотелось рассказать миру (да, и человекам, всем и каждому) о многом, очень многом! Постепенно ко мне подкрались никак не связанные с написанием литературных шедевров дела, а когда дела снова начали связываться с литературой, возникла...
Проблема:
Мне нечего сказать.
Мне некому говорить.
Нет смысла что-либо говорить.
Да, это целых три проблемы. И каждый раз, когда мне необходимо изобразить нечто литературное (страниц эдак на 80 А4 с 14-м размером шрифта), я впадаю в ступор, задумываясь о цели этого изображения.
Я не хочу говорить. И дело даже не в том, что "все уже украдено до нас". Дело в людях, в которых за последний год я разочаровалась настолько, насколько не разочаровалась за предыдущие двадцать три.